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ocho estival

22/06/2015

1989-LAST-EXIT-TO-BROOKLY-007

El sol revienta las esquinas, convirtiendo en sortijas las mismas papeleras. Tu sazón en la lengua y el aroma de tu saliva en el dorso de mi mano confirman el adelanto de esta verbena. Dejo que el tren escape como un gusano, túnel afuera, y me siento a escribir estas letras en el último banco, con los oídos inundados de rock y acariciando en el aire el húmedo contorno de tus caderas.

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