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mal dolor

01/07/2010

Ahora ya es tarde,
pequeño fantasma,
la lluvia ligera
dejó ya de arder
y la luna
buscará venganza,
tu ropa tirada
contra la pared.

Tu pasado silba
baladas enfermas,
biblias tan añejas
que han perdido la fe
en un cadalso frío
con cuatro cabezas
que nada ni nadie
vendrá a recoger.

La noche se sienta
a comerte la cara
con dientes callados
y vientre soez.
Deglute, deshace,
macera y excreta,
convierte tu cuerpo
en lo que ahora es.

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