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nana de los apeaderos

10/04/2010



Dos libros en la bolsa y el cuaderno en el que escribo mientras aguardo a que el maldito tren arranque y me devuelva a la realidad en la que ahora me encuentro. Rincones antorchados por la luz amarillenta de las sucias lámparas del techo y una viajera que le pide perdón a nadie después de haber estornudado. Otra chica se sienta en el compartimiento de la derecha, despliega un diario gratuito sobre el asiento y pasa rápido las hojas, como buscando algo que no sepa, algo imposible de encontrar a esta hora de la noche.

Empleados de centro comercial, camareros, cocineras, dependientas…, el vagón se va llenando de variados acentos ibéricos y latinoamericanos. Al salir del túnel, la noche resbala detrás del vidrio de la ventanilla y me agito para sacudirme el hormigueo de ese pie que amenaza con dormirse.

Ahí al lado hablan de la puesta de sol, de lo que compra y deja de comprar la gente las tardes de lluvia. Desde más lejos llega el murmullo sensualmente arrastrado de una adolescente que tontea con su novio por teléfono. Se disculpa, riéndose, por haberle marcado la cara a una mala amiga. Lo más delicado que tiene ella, dice, son las piernas: si le hubieran herido las piernas en la discusión, la hubiera liado, asevera. La amiga que la acompaña, tan joven como ella, rubia y escotada, le sonríe las gracias verbales. Bajan en mi misma estación, como arena que cae de un saco sobre el andén, y vuelan escaleras arriba, buscando algo caliente que no es sopa.

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