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bolsa de regalo

26/02/2010



¿Quién escribe ahora? ¿Quién escribe? Bañado en menta, dinamitando desvanes y mecedoras, acribillando inválidos, mugrientos, solitarios; acuchillando la baba en los billares, con los tacos rasposos y sucios. La ocho. La negra. Obituario. Una decisión equivocada. Desmayarse en un terrado mientras la luna afloja y hay buques que cruzan de un a otro hemisferio.

Serpiente, sal a cazar, traga y digiere, busca la aurora que nunca llega, roja de simios, sarasa, herida de sable, aceitosa. Caza y ven a que te crezcan las alas. Los ángeles desconocen tu destino y se entretienen en abrir y cerrar las lavadoras. Colchas y muelles, nardos que vencen resistencias, clavos y dunas, fangales bermejos.

El andamio ha caído antes de las doce y el frac se divierte solo, espiado desde lejos por la cazadora. Cremalleras, esponjas, gabardinas, corbatas y sombreros hongos. Hiroshima en el codo y una barba blanca de nieve por la que asoma la zanahoria. ¿Qué hay de nuevo Viejo?

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