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l’homme blessé

26/07/2009


La quemadura del hombro ya está casi curada, sólo quedan tres puntos rojos a un paso de cicatrizar. Paso tanto tiempo a la sombra que unos días de playa son capaces de levantarme la piel de un cuarto de espalda.
Eso ocurrió hace ya más de dos semanas, como la visita al Mini Hollywood de la que hablaba el otro día. El sol no sólo te hiere, sino que se queda dentro de ti, como una brasa subcutánea que te recuerda a todas horas que la próxima vez no debes dejarle entrar.
No fue ésta la herida más importante que se vino conmigo desde el Sur, otras han ido avivándose con el paso de los días, a pesar de los baños y las curas, y en lugar de cicatrizar, parecen haber cobrado vida propia, fuera y lejos de mi, al otro lado de una barrera de ruido.
Alguien ha empezado a ver por allí afuera El último tango. Reconozco la música y el estruendo del tren que a punto está de hacerle estallar la cabeza a Paul (Marlon Brando) antes de buscar refugio en la pensión. Animales solos, bestias perdidas y extrañas que sólo se encuentran para joder. Mentira. Más ruido y mentiras. El Sur o el Norte, ¿qué más da? Una lluvia de mierda no hará crecer mejor los tomates de la huerta.
Conocí a uno de esos hombres que metían el dedo en la chena (estiércol líquido) para calibrar su grado de maduración. Mojaba el dedo, lo lamía y estimaba si era ya apto para el abono. Tenía varias vacas y cerdos, una lechería y un colmado. Pero vestía como un harapiento, en lugar de cinturón llevaba atado un cordel al cinto. Una tarde le ayudé a empujar su furgoneta hasta su casa. Me pregunto si mojando su dedo en mi corazón habría sabido llegar a alguna conclusión exacta sobre mi futuro. Ahora ya es tarde, murió a la semana de fallecer su esposa.

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