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nevermore

25/06/2009


Mal día para los adictos a los ochenta, se acaba de marchar Farrah Fawcett y nos llega la muerte anunciada de Michael Jackson:

00.38 ACABO DE LLEGIR QUE S’HA MORT MICHAEL JACKSON
00.40 Ha muerto Michael Jackson

El primero me lo manda mi hermano, el segundo mi amigo. Yo andaba pensando desde la tarde en un telefilm que vi no hace mucho tiempo en el que la Fawcett y la espléndida Brooke Adams hacían sus pinitos. Y también me acordaba de Extremities, que en su día dio tanto que hablar que, al verla, sabía a poco.
A mi, particularmente, las bellezas rubiales de los ochenta –a excepción de Lori Singer- no me fascinan, pero la pérdida de los iconos arrastra siempre la idea de una fecha de caducidad propia, supongo, y más cuando lo que destaca en el recuerdo es esa sonrisa de dientes blancos que ahora sólo remite al castañeteo malicioso de la dama de la guadaña.
Lo de Jackson, eso ya son palabras mayores, un pesar más grave y elocuente, por el maltrato infligido por el tiempo y lo mucho peor que se ha tratado a sí mismo. ¿Qué hubiera sido de la música y de la imagen de una década sin él? ¿Y del videoclip de todos los tiempos? Duele la caída de los excéntricos, y Jackson no era negro, ni blanco, sino un perro verde que muy pronto empezará a aparecerse y a tomar contacto telepático con los psicóticos de medio planeta.

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