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a la mañana siguiente

19/04/2009


Parece que fue el 16 de noviembre del ochenta y uno, tenía yo diez años y ver el programa que daban los lunes por la noche en el segundo canal se había convertido, desde hacía poco, en una de mis prioridades semanales. Esa noche, como muchos recordarán, Chicho Ibáñez Serrador presentó, en el marco de su personal antología del terror, una película de la que yo no había oído hablar en mi corta vida. Una historia rodada por un catalán en la Gran Bretaña, un cuento de horror que nos cautivó desde los quince o veinte minutos del inicio de su emisión.
No profanar el sueño de los muertos me sigue pareciendo un reto formidable, aunque debo advertir que aquella primera degustación del invierno del ochenta y uno aseguró mi hipnótico encandilamiento de por vida. A la mañana siguiente, al salir a la calle con la mochila a cuestas, camino del cole, lo primero que nos preguntábamos entre amigos y vecinos era si habíamos visto como le arrancaban a ese las tripas y el repelús que daban los hachazos en la cabeza y los ojos inyectados en sangre de aquellos cadáveres andantes.
Canibalismo y ecologismo, empatía por los falsos culpables e inquina a la estúpida ceguera de la policía…, una tromba de nuevos conocimientos instintivos penetraron en el nimbo de mi mente en formación con la antelación suficiente como para evitar que el blanco y negro liminar de Romero y Russo se apoderara del reino de mis trastabilleantes muertos.
Toda la mañana, sobre todo en el recreo, nos la pasamos hablando de antropofagias e imitando a esos finados hambrientos, y suplicábamos en nuestro fuero interno que a nadie se le ocurriera poner en marcha ninguna campaña para exterminar insectos en el barrio y que los enterradores no se dejaran ninguna tumba a medio cerrar. Don Chicho y Jordi Grau habían olvidado que tampoco debe profanarse el sueño de los colegiales. Y así nos ha ido a casi todos…

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