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maestro D’Amato

10/03/2009


Andaba hoy viendo cine del bueno para ilustrar las clases que, con la cercana primavera, empiezan a nutrirse de mayores maravillas visuales. Y, la verdad, no he sabido resistirme, he vuelto a ser presa de la obnubilación, quedando atrapado por la tajante simplicidad de un argumento y sus prominentes existentes. Vamos, que me he visto entera –dándole a la marcha rápida, claro está- La Notti Erotiche dei Morti Viventi, un porno exploit zetero y bananero de los últimos setentas; hardcore de pantallote y luz natural, con bellas mujeres y medida organización. Su artífice: un maestro, Aristide Massaccesi, al que, a buen seguro, llamaron de todo, pero que si por algo es conocido es por un alias profesional: Joe D’Amato.
En este filmone rodado de baratillo en la República Dominicana, además de la turbadora anatomía de alguna de sus felatrices, el maestro nos regala el inolvidable descorche de una botella de cava en el interior del coño de una bailarina. Redunda en la metáfora y la fulmina, mayor talento no lo busquen en los museos, porque no lo habrán de encontrar. Tanto sommelier y tanta barba…
No obstante lo ya esgrimido, que no es poco, la cima inapelable la alcanza D’Amato al comerse de un bocado lo que los teóricos sostienen como norma básica de la prevalescencia de la suspensión de la credulidad y de la reafirmación del espíritu escoptofílico contextual de la pornografía al uso, esto es, alejar tanto como sea posible el fantasma de la castración. Pues eso, señores míos, a don Aristide se la trae al fresco y en una escena que parece beber, a la par, de Mario Bava y del Poe cormaniano, una melancólica Laura Gemser le arranca el bálano de un mordico al fornidote sementeras que, en lugar de sangre, se las prometía surtiendo lefarangas sin gluten. Todo lo raro converge: el metraje anodino propio de las dobles versiones, el horror zombi-caníbal y el fornicio de oficio. ¿Querían un autor? Pues ya lo tienen.

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