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las trémulas piernas de Ippolita Oderisi

18/02/2009


Anoche vi L’Anticristo y me enamoré. Mi corazón creció como una ola de sangre cuajada de arte, poesía y miedo. Soberbio aullido bruñido de siglos este gótico romano, maravilla del ojo que sabe mirar de frente a la locura. Eterno retorno del mal, unas piernas débiles que toman la senda de la introspección, que tratan desesperadamente de corregir ese error del pasado que consistió en salvar los pecados merced a un beso brindado a la cruz a última hora.
Milagro que haya llegado a mis ojos a una edad tan tardía, que haya podido gozarla a malas horas, enterrándola en mí como un cuchillo blanco de misericordia. Es infinita su belleza, desde los rostros de los carcomidos alienados que acuden al socorro de la Virgen de los siete dolores, hasta ese brujo pajarero que lame el vómito verde de su Señor Satán. Una trenza bruna de maldades estéticas, una melodía furibunda, un calvario de espinas para la duda. Fascinante y ligera como la ingravidez de la grávida paralítica poseída, Ippolita Oderisi, hija de príncipe y madre del vástago maligno.
Qué sobrada hermosura la de la pobre Ippolita arrastrada por las manitas de un niña, sobre el pasto, camino de su utilitario. Qué desasosiego el que provocan ese ascensor de maderas nobles y ese pasillo plagado de rostros esculpidos que se asoman. Qué acierto en el azul y el rubio de la misa negra, en la ígnea incrustación de las cabezas arrancadas de los sapos. Qué flor de luz en medio de tanta noche callada. Una danza de lenguas voluptuosas, una ópera orgullosa de maestros artesanos amantes de la fantasmagoría y el asimétrico ilusionismo más arcaico. Óleo nuevo, caracola que trae escondida la voz de unos mares de fuego… Cazadores de perlas, aquí tenéis una, negra y hermosa como una virgen de ébano, como el prolongado martirio de los primeros santos.

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