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memoria del Montecarlo

15/02/2009

El Montecarlo era un cine que tenía los lavabos en el sótano. Había que bajar unas escaleras estrechitas y, conforme las ibas descendiendo, se iba haciendo más audible el inquietante ruido de los viejos ventiladores que aireaban los retretes. El ruido de las aspas grasientas de un ventilador resulta perturbador y, a partir de cierta fecha, no podía ya evitar relacionar aquel sonido circular, fosco e insistente con ciertos pasajes de El Corazón del Ángel.
En esas circunstancias, no sabía uno que era peor, enfrentarse sólo al desafío del meo o hacerlo sabiéndose acompañado de otro desaguador cuyo rumor tornaba lo siniestro en algo más vulgar.
Era aquella una sala grande, de las de pantallote, con bar en la entrada y doble panel de fotocromos, de modo que si te acercabas a las puertas cuando estaba cerrado, además de echarle el ojo al cartel y las fotos de la película en exhibición, podías saber lo que se iba a estrenar próximamente.
Creo que lo último que vi allí, antes de que lo cerraran, fue Asesinos Natos, en el noventa y cuatro o noventa y cinco. Pero guardo un recuerdo más claro de El Principiante, peli de hombres duros, de cuando a Eastwood se le preveía una floja después de la grande. Y ésta era la floja, aunqnue yo me lo pasé bomba en aquel cine no demasiado poblado, al que acudí solo. Había hostias a mansalva y la evolución del personaje del novato era de línea tan gruesa que no podías hacer otra cosa que carcajearte. Aunque la guinda, la prueba irrefutable del humor autoparódico del maestro, se concentra en esa violación a la que lo somete Sonia Braga. La Braga (1950) forzando al sexo al tío Clint (1930), amenazándolo con una cuchilla de afeitar y exigiéndole que no afloje. Eso, sí, lo vi en el Montecarlo. Ahora allí hay un supermercado del copón y no sé si los servicios continuarán abajo, enterrados en el sótano.

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