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a flote

20/10/2008


Una chica gime por allá afuera. Hace un rato, varias de ellas cantaban borrachas, desafinando a matar, y ahora gime una sola. Podría estar haciéndose un dedo o arrancándose las púas de un cactus clavadas en su trasero, lo mismo da, porque no ejerce sobre mi libido estremecimiento alguno. A veces imagino que el mar llega hasta los bordes de la galería, un mar oscuro, de crepúsculo o eclipse, y que los cuerpos de esas gentes escandalosas, desconocedoras del don del silencio, flotan sobre las aguas tranquilas del Apocalipsis. Tampoco entonces mi libido se estremece, pero cada neurona se regodea en el insulto.
El insulto también podría ser un arte, un arte de la decadencia, el ingenio de predecir por qué agujero caerá la bola, en qué punto del perímetro empezará a hundirse el barco.
Cuerpos flotando como truños huecos, cáscaras desecadas, desprovistas de alma y de energía. Una mano descascarándose al rozar los barrotes del balconcillo, una uña que se desprende, delatando la carencia de argamasa orgánica. Una uña que sirve de balsa a alguna hormiga, devolviéndola a la orilla…
Salvo hormigas en mi mente, pero cada vez que enciendo una cerilla recuerdo las sesiones de tortura que infligía a las hormigas durante mi niñez. Las metía en cajetillas de fósforos ya gastadas y agitaba el receptáculo con la mano para que el pobre y desorientado insecto se golpeara una y otra vez, rebotando contra las seis paredes del cubículo. Después abría la cajetilla y comprobaba, con asombro ya constante, que seguía vivo. Otras veces depositaba la caja de cerillas sobre el agua de un bidón, la hundía un rato en ella y, al extraerla, comprobaba si la hormiga había perecido ahogada.
Yo nunca le arranqué las alas a una mosca –o eso creo-, pero si torturaba a las hormigas., laboriosas y pertinaces hormigas. Y más de una vez destruí su hormiguero.

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