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ciudad muerta

10/08/2008


Siempre trato de reconciliarme y nunca escarmiento. La ciudad dónde nací me hace pensar en esta canción, pero incluso eso le queda demasiado grande.
La otra noche me invitaron a cenar y, tras abandonar la casa de los anfitriones, decidimos ir a tomar unas cervezas. Mi amigo me llevó a un local en el que pinchaba un tipo al que conocía. La música no estaba mal: funky, rock, soul… Como llevábamos meses sin vernos, estuvimos hablando al alcance de tres o cuatro cervezas: Bronson, Leone, Waits, Elvin Jones, las vacaciones, las chicas, el piso, el curro… Siempre en la misma esquina roja y despoblada del local de tres plantas.
Salimos cuando cerraban y nos dirigimos a la parada del bus nocturno que debía devolverme a estos pagos. Pero el bus nunca pasó, a pesar de que los horarios prometían su venida como la de cualquier mesías liberador.
Acompañé a mi amigo un tramo, camino de su hogar dulce hogar, meé tras una palmera y nos cruzamos con una señorita que paseaba a su perrito a las cuatro pasadas de la madrugada.
Nos despedimos.
Me sentí atrapado en un Hobbe’s End gris y espantoso, experimenté lo que podría llamarse claustrofobia existencial. Tarareé y canté las estrofas de la canción que ya he mencionado, me entraron ganas de emprenderla a pedradas, de patear contenedores, escaparates y cajeros. Puto pueblo de mierda, pozo negro del gusto y la esperanza.
Cuando regresé a la parada de autobuses, la boca de la estación de tren ya estaba abierta. Descendí a ese segundo infierno de promisión acompañado de un joven africano. Después, mientras esperaba el tren, fue un chico latinoamericano quién me dio los buenos días antes de tumbarse a descansar sobre uno de los bancos. No había nada mejor que hacer.
Al llegar a Barcelona, el metro se había poblado de mujeronas acompañadas de tipos poco refinados. Rizos sueltos, labios con baba etílica, temblores varios. Creo que este fue el último cartucho de la buena voluntad, no creo que jamás vuelva a intentar reconciliarme.

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