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>tan

29/09/2007

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La labor del narrador es tantálica, agotadora, y sus frutos, meros fantasmas que actúan como motor de arrastre. Dado que la vida no es más que una metáfora imperfecta del arte (y existe también un arte del narrar), han sido los sueños quiénes me lo han advertido. Sumido en onirismos, transitando espacios que mi conciencia no componía, he tenido la esperanza de poder controlar, cuanto menos, el desarrollo argumental principal de cada sueño. Así, cuando se me ha insinuado la joven putilla narcotizada en la Boquería, con sus ornamentos de tiras de plata de vedette y transparencias de blanca rejilla, he reunido los arrestos psíquicos para no permitir que desapareciera hasta mucho más allá.
Andábamos en busca del enclave de nuestra cohabitación. En el primer bar, con letrero de plástico blanco y letras azules, no la han dejado entrar. Hemos seguido un trecho, hasta introducirnos en otro barucho, estrecho, con escaleras que descendían a un sótano. Ya más no he podido. Mi esfuerzo por no perder la señal (ese mundo de vista) ha sido enorme y los resultados, como se ve, ínfimos.
Tal es la labor del narrador, que apenas sí puede gobernar un leve gesto del personaje que, acabado de nacer, ya se le trepa a las barbas.
Antes o después de la putilla, que exhibía buenos pechos con pezones agranatados y picudos, me vi formar cola en una secretaría, y me decidí a tocarle el culo a una señorita con falda bien torneada que tenía delante. Y, aunque ella parecía agradecer ese halago táctil, enseguida se ha fundido, con el mundo entero que la rodeaba. Borrada ha quedado toda huella de su existencia: forma, fondo y contexto.
Tántalo de mi, mi mano se pierde (en) aquello que cree haber tocado en firme.
Tal es la labor del narrador si existió alguna que otra vez el buen arte del narrar.

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