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>sin anillos

13/10/2005

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La foto debe de tener unos cuatro años.
Ella está metida en al cama, con lo que parece un pijama rojo de invierno que perfila ligeramente la curva de los pechos. Aparece medio incorporada, de lado, mirando a cámara. Ojos oscuros melancólicos y unos labios que dibujan una sonrisa en el vértice derecho y cierta seriedad en el izquierdo, como si se estuviera callando un pensamiento prolongado y profundo. Pero ese par de trenzas le suavizan el rostro, un rostro ya de por si afable. Afable y medio serio.
El cubrecama le alcanza hasta un poco más arriba de la cintura. Sobre el colchón, cubierto con una sábana clara, a la altura de las rodillas, hay dos mandos a distancia de plástico negro. No demasiado lejos de su mano izquierda, que reposa sobre la almohada, encima de la mesilla de noche, hay un vaso de vidrio transparente en cuyo interior sólo brilla una cucharilla.
Es fácil pensar que su melancolía nace de la enfermedad, que eso que hay junto al vaso es la mitad de un frasco de medicamento, que se acaba de tomar una aspirina efervescente o un comprimido, que la acaricia una tristeza que emana del cuerpo enfermo, de la tos y el resfriado. Pero en ese vaso puede haber habido desde leche hasta cola, un café o un chocolate humeante. Aunque el chocolate hubiese dejado su huella y aquí no queda huella alguna. Arriba el cable de una lámpara, la parte inferior de un póster. Paredes de madera. Se adivina un pendiente que quizás no existe y en la mano, ningún anillo.

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