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>el hombre pequeñito

19/07/2005

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Preferiría tener la seguridad de que pertenece al desgobierno de mi imaginación, pero no, es de carne y hueso. Al salir de su casa para vivir la noche en este bareto musical habrá pensado que lucía sus mejores galas, el gancho idóneo para ligar: ese espantoso tanga rojo que asoma por encima de sus jeans de cintura baja. Menudo tiparraco decadente y hortera, la madre que lo parió.
El bar se convierte en una caja de música, de mala música. Unos metros más allá, un cuarentón alopécico y diminuto, que no supera el metro veinte de estatura, baila animadamente. Primero con una jovencita, luego con otra, siempre anudando ritmos latinos espúreos. Llega un punto de la noche en que desaparece y yo sé por qué… Es el hombre pequeñito que, en los momentos de fosca confusión, se introduce por autoimpulso abductor en el sexo de las mujeres más hermosas y allí se aloja provocando la somnolencia y la pesadez en la hembra que lo porta ajena a su compañía. Son esos instantes en que una mujer bebe por dos. Más tarde, cuando la muchacha duerme desvestida en su lecho, el hombre pequeñito, flor venérea, emerge de nuevo al exterior y reposa en cuclillas sobre el pecho de la joven, alimentándose de su aliento dulce y etílico hasta la madrugada, en que escapa escurriéndose por la ventana más cercana y discreta. Indefectiblemente, antes de abandonar el dormitorio, canta su canción: “Yo soy el hombre pequeñito, que nunca para de disminuir…”. ¿Quién no ha oído tararear esta melodía a una inconsciente jovencita somnolienta que acaba de tomar el primer metro de la mañana?

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